Estórias

No mercado, um vendedor ambulante oferece um pássaro de cores maravilhosas - vermelho, verde, amarelo e azul - por duas moedas de prata.

- E, acima de tudo, ele fala, diz o comerciante em seu discurso de vendas. Ele pode repetir qualquer coisa que se disser a ele. Compre o pássaro da ilha! Quem quer o pássaro da ilha?

Durante toda a manhã, essa raridade causou grande espanto entre os compradores, mas ninguém a comprou: eles achavam que o preço era alto, muito alto, e o comerciante não queria fazer rodeios.

No dia seguinte, foi a vez de Nasr Eddin aparecer no mercado, com um peru que ele havia colocado em um poleiro, um peru todo preto que ele havia tirado de seu curral e pelo qual ele exigiu nada menos que três moedas de prata!

Será que ele enlouqueceu? A menos que esteja tramando alguma coisa...

- Explique-nos esse mistério", perguntou-lhe um homem diante dos espectadores reunidos. Como você pode esperar vender um peru por esse preço quando pode comprar um rebanho inteiro pelo mesmo valor?

-Não discuta, seu ignorante! Se a ave de ontem valia duas moedas de prata, a minha vale três. Não vou baixar meu preço nem por um aktché.

- Sua piada é de mau gosto, Nasr Eddin. O pássaro que vimos ontem é uma maravilha. Ele fala.

- É isso mesmo", responde Nasr Eddin, "é isso mesmo! Meu peru é muito melhor!

- Ah! E por quê?

- Ele pensa.

Nasr Eddin e seu vizinho estão relaxando, cada um sentado na porta de sua casa, a poucos passos de distância. De repente, o vizinho se levanta e grita:

- Nasr Eddin, veja! Olhe ali na praça: tem um homem andando com um prato fumegante! Mas acho que é um ganso. Sim, ou um peru.

- O que isso tem a ver comigo?", murmura Nasr Eddin, imóvel, com os olhos semicerrados.

- Mas, Nasr Eddin, ele está vindo nesta direção, está indo direto para a sua casa!

- O que isso tem a ver contigo?", responde Nasr Eddin, abrindo os olhos e se levantando.

Na pequena cidade de Akshéhir, onde mora, Nasr Eddin é considerado muito culto.

Um dia, uma camponesa idosa o procurou com uma carta na mão. Era a primeira vez que ela recebia uma carta e não sabia ler.

- Nasr Eddin, por favor, leia esta carta para mim. Espero que ela não me traga más notícias!

Nasr Eddin pega a carta e a examina. Ao ler, seu rosto escureceu e, de repente, ele começou a chorar, para grande emoção da camponesa.

- Ó Nasr Eddin, não me faça definhar por mais tempo. Eu perdi minha irmã Aisha, não foi?

Mas Nasr Eddin continuou lendo sem responder e, pouco a pouco, as lágrimas deram lugar a um sorriso cada vez mais aberto, que, na segunda página, se transformou em uma explosão de riso, uma gargalhada irreprimível que sacudiu até mesmo seu turbante.

A velha não aguenta mais:

- Nasr Eddin, você será a minha morte! Primeiro você chora, depois você ri. Tenha piedade de mim!

- Ah, minha boa velhinha", Nasr Eddin finalmente conseguiu dizer, "não se preocupe. Se estou chorando, é simplesmente porque você não sabe ler.

- Então, por que está rindo?

- Porque eu também não sei ler.

Ao voltar tarde da casa de chá para casa, Nasr Eddin deixou cair o anel que estava usando no dedo.

O amigo que o acompanhava imediatamente se agacha para procurá-lo. Nasr Eddin volta para o meio da rua, iluminado pela esplêndida luz da lua.

- O que está fazendo aí, Nasr Eddin? Foi aqui que seu anel caiu!

- Faça o que você quiser", responde o Hodja. Prefiro buscar onde há luz.

Nasr Eddin, um dia, está de passagem em uma pequena cidade cujo imame acaba de morrer. Os habitantes, tomando o viajante por um santo homem, lhe pedem para pronunciar o sermão da sexta-feira. Ele sobe ao púlpito e interpela a numerosa assistência:

- Caros irmãos, sabeis do que vou vos falar?

- Não, não, fazem os fiéis, nós não o sabemos.

- Como? exclama Nasr Eddin com raiva, vós não sabeis do que vou vos falar neste lugar consagrado à oração! Eu não tenho nada a fazer com tais infiéis.

E ele desce do púlpito e sai da mesquita.

Impressionados com esta saída que os confirma em sua convicção de que o homem é de uma grande piedade, as pessoas se apressam em ir apanhar o Hodja e o suplicam para voltar a pregar. Ele então sobe de novo ao púlpito:

- Caros irmãos, sabeis talvez agora do que vou vos falar?

- Sim, sim, respondem em coro os fiéis, nós o sabemos!

- Filhos de cães! troveja Nasr Eddin. Por duas vezes, me importunais para que eu tome a palavra, e vós pretendeis saber o que vou dizer!

Ele então deixa de novo o lugar, deixando para trás a assembleia estupefata: o que é preciso então responder para que um tal santo aceite espalhar suas luzes?

Uma das pessoas da assistência propõe que se a pergunta for ainda feita, uns gritem: “Sim, sim, nós o sabemos!”, e os outros: “Não, não, nós não o sabemos!” A ideia é retida, e correm para buscar o Hodja, que sobe ao púlpito pela terceira vez:

- Caros irmãos, sabeis enfim do que vou vos falar?

- Sim, sim, respondem alguns, nós o sabemos!

- Não, não, gritam outros, nós não o sabemos!

- A tempo, conclui Nasr Eddin. Nestas condições, que aqueles que sabem o digam aos outros.

Uma história americana do século vinte apresenta um camponês bastante pobre, que todos os dias vai trabalhar nos campos, com sua vaca. É um homem honesto, que se esforça para alimentar sua mulher e sua família. Um dia o céu se rasga, uma tempestade se desencadeia e o relâmpago mata sua única vaca.

— Mas por que eu? exclama o camponês dirigindo-se a Deus. Que Te fiz? Por que me atingiste? Já não sou bastante miserável?

Deus não lhe responde nada.

Os meses, os anos se passam. O camponês, cada vez mais empobrecido, vai trabalhar sozinho, com suas mãos cansadas. Sua mulher, de tempos em tempos, vem ajudá-lo. Ela lhe traz uma escassa alimentação. Uma outra tempestade transtorna o céu, o relâmpago perfura as nuvens e mata a mulher.

O camponês torce as mãos de desespero e grita, os olhos para o céu:

— Mas por que? Que Te fiz ainda? Eu sou muito pobre e muito piedoso! Por que atingiste minha mulher? Responde-me! Que Te fiz?

Então as nuvens sombrias se entreabrem, uma imensa luz aparece e a voz de Deus diz:

— Tu não me fizeste nada. Mas de tempos em tempos tu me enervas.

O fabulista Loqman nos conta outra história sobre um leão, que provavelmente é muito antiga.

Uma lebre fêmea encontrou uma leoa e disse a ela:

- Eu produzo um grande número de filhotes todos os anos, e você só consegue produzir um!

- Isso é verdade", respondeu a leoa. Eu só tenho um filhote. Mas ele é um leão.

Em outro lugar, na Índia, dois camponeses disputam. As maçãs de uma árvore que pertence ao primeiro caíram sobre uma terra que é propriedade do segundo. Velha situação camponesa: cada um dos dois homens pretende que as maçãs lhe voltem.

Passa um brâmane, que uma reputação de santidade envolve. Os dois homens lhe pedem para decidir.

O santo homem lhes pergunta:

— Preferis uma partilha feita segundo o julgamento dos homens, ou segundo o julgamento de Deus?

Os dois camponeses respondem com uma só voz:

— Segundo o julgamento de Deus.

— Vós não discutireis esta escolha, é garantido?

— É garantido.

Então o brâmane recolhe as maçãs. Ele faz uma grande pilha de um lado, e do outro ele coloca uma única maçã. Após o que ele dá a pilha a um dos camponeses e a maçã ao outro, sem mesmo olhar a quem ele se dirige.

Depois ele se vai, sem uma palavra a mais.

Outra história de leão da Índia.

Um filhote de leão foi abandonado e acolhido por algumas ovelhas, que o criaram à sua maneira. O filhote tentou comer grama, o que não lhe agradava muito, e balir, o que era difícil para ele.

Quando um chacal se aproximava do rebanho, o leãozinho fugia assustado, imitando as ovelhas.

Um dia, um leão adulto apareceu no topo de uma rocha com vista para a planície. Todas as ovelhas fugiram, e o filhote com elas.

O leão perseguiu o rebanho e agarrou o filhote pela nuca. Ele o levou embora. O leãozinho tremeu de medo e já podia se ver sendo devorado.

Eles chegaram às margens de um rio. O leão colocou o filhote na margem e o empurrou para a beira da água. Depois, sentou-se ao lado dele e inclinou a cabeça sobre a água.

O leão e o filhote se refletiram lado a lado. O filhote viu que se parecia com o leão. Ele se sentiu reconfortado.

Os dois animais mataram a sede e foram embora juntos.

Uma outra história africana, que nos vem do Senegal, conta que todos os animais do mato decidiram um dia se reunir e parlamentar, sob a presidência do leão, para encontrar uma solução para um problema fundamental. Os animais tinham de fato constatado, há gerações e gerações, que eles se devoravam entre si. Achando este estado de coisas inadmissível, cruel, absurdo e tudo o que se quiser, eles se reuniram e começaram a falar.

Cada um expôs seus agravos, um tal porque ele era devorado por um tal, um tal por um outro — mesmo o elefante que dizia:

— Eu só como capim, mas os mosquitos me devoram! E às vezes até os ratos, que penetram em minha tromba!

Ao que os minúsculos insetos que vivem no capim respondiam:

— Tu dizes que só comes capim! Mas nós estamos escondidos no capim e tu nos engoles sem nos ver!

Em suma, todo mundo se queixava. E todo mundo estava de acordo para parar de se devorar.

Quando chegou a vez do leão, ele disse isto, escutado por todos:

— Eu compreendo muito bem todas as vossas queixas, e eu as aprovo. Mas eu sei muito bem do que preciso. E do que preciso é de carne. Eu não posso comer capim. Eu só posso comer carne.

Então o elefante lhe fez notar:

— Mas toda carne é carne de animal! Como farás para comer carne sem devorar um animal?

— Eu não sei como farei, respondeu o leão. Mas eu sei muito bem do que preciso. E do que preciso é de carne.

Os animais retomaram sua argumentação, que durou muito tempo. O leão não cessava de repetir que ele só podia comer carne e os outros animais protestavam muito, muito vivamente.

De repente o leão disse:

— Esta discussão dura há horas, me parece?

— Por que tu dizes isso? perguntou alguém.

— Porque eu começo a ter fome.

Um estremecimento percorreu o grande círculo dos negociadores.

— Sim, retomou o leão, tenho fome, sinto isso pelas contrações de meu estômago. Quando tenho fome, sou como todo mundo, preciso comer. Para comer, preciso de carne. Eu vou, portanto, devorar alguém. Um daqueles que estão sentados ao meu redor.

Ele nem mesmo tinha terminado sua frase que todos os outros tinham fugido. Eles subiam nas árvores, eles se enterravam na terra, eles corriam até o horizonte na poeira.

Quando ficou sozinho, o leão se pôs a caçar.

Uma noite, um camponês africano viu a Discórdia que semeava sementes em seu campo.

Ele se absteve de intervir e a observou. Quando ela terminou, e foi embora, ele passou a noite toda, com a ajuda de uma lanterna, a recolher as sementes perigosas.

Ele encheu um saco e o levou para sua cabana, sem dizer uma palavra à sua família.

No dia seguinte, para se livrar das sementes, ele deu um punhado às galinhas de seu galinheiro. Mas mal as tinham bicado que elas se puseram a batalhar furiosamente, até se matarem. O camponês teve que as fechar cada uma em uma gaiola, e isso foi um trabalho penoso. Ele tinha as mãos e os braços cobertos de bicadas feias.

Procurando outro meio de se livrar das sementes, ele jogou um punhado no rio. Mas os peixes, as enguias e até mesmo os hipopótamos empreenderam imediatamente a se dilacerar, enquanto ondas enormes levantavam o rio habitualmente pacífico, tão enormes que uma parte da planície foi inundada.

O camponês decidiu então queimar uma parte das sementes. Mas a fumaça que jorrou do fogo se lançou toda retorcida no ar como uma verdadeira tromba, como um tufão gesticulante que devastou quase a metade do vilarejo.

Não sabendo o que fazer com estas sementes, o camponês, outro dia, teve a ideia de moer um punhado e de pedir à sua mulher, sem lhe dizer do que se tratava, para lhe preparar uma broa.

Ele se pôs a comer esta broa. Mas mal tinha engolido a primeira mordida que ele a achou mal cozida, salgada demais, e que ele começou a censurar sua mulher.

Esta, que acabava de engolir a primeira mordida de sua parte da broa, replicou de uma maneira particularmente colérica, gritando que ela tinha cozido a broa como de costume, e que se seu marido a achava mal cozida e salgada demais, isso significava simplesmente que ele era um imbecil, o que ela sempre tinha pensado.

O camponês lhe jogou um objeto no rosto, ela berrou de dor, eles se lançaram um para o outro apesar da presença de seus filhos e foi preciso a intervenção rápida de seus vizinhos para os separar e os manter a distância.

Algumas semanas se passaram. Eles reencontraram pouco a pouco sua calma mas o camponês, que tinha perdido o sono e o sorriso, só pensava nas sementes que lhe restavam. Ele pensou em fazer a viagem até algum país distante, para depositar as sementes em um canto de rua, ou então em um poço desconhecido. No entanto, como ele tinha o coração de um bom homem, ele se dizia que os países distantes dispunham de sementes de Discórdia suficientes para poderem dispensar as suas. Ele pensou até em se dirigir até o mar para jogar seu saco de sementes, mas ele temeu chamar a eclosão de uma tempestade sem igual. Ele renunciou, pelas mesmas boas razões.

Além disso, ligado ao seu campo, ele nunca podia encontrar o tempo de se ausentar.

Quando as primeiras brotações apareceram, ele viu com felicidade que uma colheita excepcional se anunciava. Nos campos vizinhos, outros camponeses se atarefavam para separar as ervas daninhas. Quanto a ele, ele não tinha nada a fazer. A colheita crescia, esplêndida e sã. Cada manhã ele observava a aproximação de sua prosperidade. Ele ficava ocioso. Ele aproveitou até para visitar primos, a dois ou três dias de marcha de lá.

Em seu retorno, as lamentações de sua mulher e de seus filhos o acolheram. Em algumas horas um bando de pássaros de passagem tinha acabado de devastar seu campo. Não restava mais uma única brotação.

Os sábios do vilarejo encontraram a razão deste infortúnio particular. Nos outros campos, disseram eles (os outros campos tinham ficado preservados dos pássaros), havia sempre um homem no trabalho, que se agitava, que fazia barulho com suas ferramentas. É por isso que os pássaros tinham se dirigido todos para o único campo que não foi ocupado por ninguém. Um campo magnífico, aliás.

O camponês esperou refletindo a vinda da noite. Quando sua mulher e seus filhos foram adormecidos, ele se levantou sem ruído e pegou, no esconderijo que ele conhecia, o saco que continha as últimas sementes de discórdia. Ele foi até o campo, em plena noite, e colocou as sementes em seu próprio solo, uma a uma, em intervalos bastante regulares.

Voltando ao vilarejo, ele avistou ao longe a Discórdia que semeava sementes em um pequeno bosque que pertencia a um de seus amigos. Um amigo que ele amava muito, e que ele se absteve de prevenir.

Já que ainda estamos falando da aparente ordem do mundo, vamos nos deter por um momento nesse mesmo personagem, desta vez com o ilustre nome de Nasreddin Hodja.

Conta-se na Pérsia que um dia, durante um período de seca persistente, uma delegação foi visitá-lo para perguntar se ele conhecia uma maneira de fazer chover.

- É claro", disse ele, "eu conheço uma.

- Rápido", disse ele. Diga-nos o que fazer.

Nasreddin pediu que lhe trouxessem uma bacia cheia de água, o que foi feito, mas não sem grande dificuldade. Com a bacia em mãos, ele tirou o manto e, para o espanto de todos, começou a lavá-lo calmamente.

- Como!", todos exclamaram. Recolhemos toda a água que nos restava e você a está usando para lavar seu veste!

- Não se preocupe", respondeu Nasreddin, "eu sei exatamente o que estou fazendo.

Ele levou todo o tempo que precisava, apesar dos insultos e ameaças. Ele lavou bem o manto e depois disse:

- Agora preciso de uma segunda bacia de água.

Os membros da delegação gritaram ainda mais alto. Onde eu encontraria essa segunda bacia? E para quê? Ele havia perdido a cabeça?

Nasreddin permaneceu muito calmo e obstinado.

- Sei exatamente o que estou fazendo", disse ele.

Eles procuraram por toda parte, espremeram o barro dos poços, roubaram até a água das crianças e, finalmente, trouxeram a segunda bacia.

Nasreddin molhou sua túnica nela e a enxaguou cuidadosamente.

Os outros ficaram olhando, atônitos. Eles não tinham mais forças nem para gritar.

Finalmente, ele pediu a eles que o ajudassem a torcer o manto para que ele escorresse adequadamente. Em seguida, ele o levou para seu pequeno pátio e o pendurou em um varal para secar.

Quase imediatamente, nuvens espessas se formaram e se aproximaram, e a chuva caiu.

- É isso", disse Nasreddin calmamente. É a mesma coisa toda vez que penduro minha roupa.

De acordo com a tradição árabe, Adão e Eva foram expulsos do paraíso e encontraram refúgio em algum lugar. Todas as manhãs, Adão saía em busca de caça. Eva foi deixada sozinha.

Um dia, Satanás foi até Eva e confiou a ela seu filho, chamado Khannas, pedindo-lhe que cuidasse dele por um tempo.

Quando Adão voltou da caçada e viu o filho de Satanás, ele gritou de raiva:

- Por que você aceitou um filho de Satanás? Mais uma vez, você caiu nas mentiras dele!

Ele matou a criança, cortou-a em pedaços e os levou para o deserto para espalhá-los. Mas Satanás, que conhecia os feitiços necessários, juntou seu filho despedaçado novamente e o levou para Eva outro dia.

Khannas se lamentou tanto que Eva não resistiu às lágrimas e concordou em levá-lo de volta. Ao retornar, tomado de fúria e também de terror ao pensar nas chamas do inferno que os aguardavam por causa do filho de Satanás, Adão acendeu uma enorme fogueira e jogou Khannas nela, apesar de seus gritos.

Depois, espalhou as cinzas pelos ventos. Mas Satanás, o Negro, apareceu, cheio de outras frases mágicas. Obedecendo a seus apelos, as cinzas vieram de todas as partes do ar e se juntaram. Assim, a criança foi reconstituída, e Satanás, usando uma voz melancólica, persuadiu Eva a ficar com ela e não matá-la pela terceira vez.

- Não tenho tempo para cuidar dele agora", disse ele, "mas logo voltarei para buscá-lo".

Ele foi embora.

Adão voltou. Ao ver Khannas, ele tremeu de raiva, acusou sua companheira de ter feito uma aliança com o demônio e matou a criança pela terceira vez. Com sua carne, preparou uma refeição. Compartilhou essa refeição com Eva. Depois disso, voltou às suas ocupações.

Satanás reapareceu. Eva estava sozinha. Satanás começou a chamar em voz alta por seu filho, que lhe respondeu. Satanás reconheceu a voz de seu filho vindo do corpo da mulher.

- Ótimo", disse ele, "alcancei meu objetivo. Fique onde você está.

Um famoso diálogo sobre a evidência do mundo, já encontrado em Tchouang-tseu, espalhou-se pelas tradições orientais. Na Coreia, onde é muito popular, contrasta dois homens sábios, Zhuangzi e Huizi. Viajando juntos, eles atravessaram uma passarela sobre um riacho e viram peixes saltando da água.

Zhuangzi parou por um momento para dizer ao seu companheiro:

- Veja como esses peixes pulam de alegria!

- Você não é um peixe", disse Huizi. Como você pode saber o que faz os peixes felizes?

- Você não é eu", disse Zhuangzi. Como você pode saber que eu não sei o que faz os peixes felizes?

- É verdade que eu não sou você", disse Huizi, "e que não sei o que você sabe e o que você não sabe. Mas uma coisa eu sei: você não é um peixe. E, consequentemente, você não sabe o que faz os peixes felizes.

- Voltarei à sua primeira pergunta", disse Zhuangzi. Você me perguntou: "Como você pode saber o que faz os peixes felizes? Ao me fazer essa pergunta, você admitiu que eu sabia a resposta. Caso contrário, não teria me perguntado.

- Bem, como você soube?", perguntou Huizi.

- Muito simplesmente: atravessando a passarela!

Outra história japonesa, para ser contada à noite, envolve dois homens. Um diz para o outro:

- Toda noite do Ano Novo, o rouxinol canta.

Ao ouvir isso, o rouxinol gritou:

- Como sei que é ano novo? Eu apenas canto.

Um mestre zen ofereceu um melão a seu discípulo e perguntou:

- O que você acha desse melão? Tem um gosto bom?

- Sim, tem um gosto muito bom", respondeu o discípulo.

- Onde ele é gostoso?", perguntou o mestre. No melão ou em sua língua?

O discípulo pensou um pouco e começou a se lançar em explicações complicadas:

- Esse sabor vem de uma interdependência entre o melão e minha língua, porque minha língua sozinha, sem o melão, não pode...

O mestre o interrompe abruptamente:

- Triplo idiota! O que está procurando? Esse melão é bom. Já chega disso.

Um grande mestre da tradição hassídica, Yitzhak Meir, era ainda uma criança quando alguém lhe disse em tom de brincadeira:

- Eu lhe darei um florim se você me disser onde Deus mora.

- E eu lhe darei dois florins se você me disser onde ele não mora", respondeu a criança.

Uma história africana, proveniente precisamente do Ruanda, conta que um certo número de criaturas começou um dia a queixar-se.

Primeiro ouviram-se as reclamações do galo, que dizia o seguinte:

— Eu, que regulo o tempo para todos os povos, para os homens, para as mulheres e até mesmo para o rei, eu, que todas as manhãs chamo o sol, eu, que sou o grande organizador e senhor do tempo, como é que passo as minhas noites empoleirado numa árvore, mesmo durante a tempestade, enquanto as cabras dormem em casas? E como é que, quando procuro restaurar as minhas forças bicando alguns grãos de sorgo recém-germinados num campo, como é que o homem, a mulher, a criança, toda a gente me atira pedras?

Profundamente irritado, o galo partiu para se queixar ao grande deus Imana. No caminho, ele encontrou o elefante, a quem fez sua longa reclamação.

O elefante, por sua vez, reclamou, dizendo o seguinte:

— Olhe para mim! Como é que eu, o mais poderoso dos animais, tão nobre na aparência, tão magnificamente proporcionado, como é que eu só posso ter um filho de cada vez? Você acha normal que a galinha, quando você lhe dá uma prole, produza até vinte ou vinte e cinco pintinhos? Que uma gata dê à luz cinco, seis ou até sete filhotes? Você acha aceitável que a cabra, que é infinitamente menos bonita e menos forte do que eu, dê à luz dois ou três cabritos? E que eu só possa produzir um filhote de elefante de cada vez? Espere por mim, vou me preparar e vou com você.

No caminho, eles viram um toco de árvore à beira da estrada, e o toco perguntou o motivo da viagem, pois era raro ver um galo e um elefante viajando juntos.

Para o tronco, os dois animais repetiram as razões de suas reclamações.

E o tronco, por sua vez, lamentou-se, dizendo o seguinte:

— Olhem para mim. Passo minha vida à beira desta estrada, em um lugar sem interesse. Não peço comida a ninguém, nem água. Contento-me com a chuva do céu quando cai e não peço a ninguém que me corte ou me polir. Quando um homem passa, dá-me um pontapé. Quando uma mulher passa, dá-me uma pancada com a sua ferramenta e parte-me ao meio. Quando uma criança passa, faz o mesmo, arranha-me ou então atinge-me com uma pedra. Que erro cometi para ser tratado assim? Esperem por mim, vou com vocês, pois também tenho que reclamar com Imana.

Chegados à presença do deus, eles expuseram amplamente os motivos de seu descontentamento e disseram por que se sentiam desfavorecidos.

Imana tomou três decisões. Ele mandou o tronco de volta para o seu lugar e disse que o chamaria novamente. Ele instalou o elefante em um armazém onde havia reservas de comida para toda a população. Quanto ao galo, ele lhe deu um quarto confortável e criados para preparar sua cama.

Mal instalado no armazém, o elefante, faminto pela viagem, se jogou sobre a comida. Em dois dias, ele devorou todas as reservas. No terceiro dia, no quarto dia, ele ficou sem comer. Imana disse-lhe:

— Veja. Você comeu tudo muito rápido. E você gostaria de ter dois descendentes em vez de um? Mas onde você encontraria uma floresta para pastar? Você não vê que sua raça desapareceria? Se você tem apenas um filho, é por um favor especial, para que sua raça se perpetue. Espero que você tenha entendido. Vá embora.

O elefante voltou para sua floresta.

Imana deu uma cesta a um dos funcionários e disse-lhe o seguinte:

— Você vai até o tronco e recolhe cuidadosamente todos os pedaços de unha e pele, mesmo os mais pequenos, que ela arranca dos transeuntes.

O funcionário ficou o tempo necessário junto ao tronco e voltou para Imana com uma cesta quase cheia. Imana chamou o tronco e disse-lhe, com severidade:

— Você reclama dos pontapés que recebe ao passar, como se fossem dados com a intenção de o magoar. Mas e você? Não arranca as unhas dos humanos e dos animais quando eles querem agarrá-lo? E pedaços da pele deles? Não os arranha sem piedade? Vá embora.
O tronco, sem protestar, voltou para o seu caminho.

Quanto ao galo, desde a primeira noite, cuidadosamente mimado em sua cama, ele perdeu toda noção do tempo, sem saber mais se era dia ou noite, e simplesmente se esqueceu de acordar e de acordar os outros.

Imana mandou trazê-lo até ele. Estas foram as palavras severas que ele disse ao galo:

— Eu mandei preparar uma cama confortável para você, e você não saiu dela há semanas! Você não cantou uma única vez, você cujo papel é anunciar à natureza o início de um novo dia! Disseram-me que deixaste os teus excrementos na tua cama e à volta dela! Não tens vergonha? És demasiado sujo para viver na companhia dos outros! Volta para a tua árvore! Enfrenta a tempestade que irrompe durante a noite! E nunca mais voltes para te queixar, ou eu assar-te-ei para grande alegria dos meus empregados!

O galo apavorado fugiu apressadamente e voltou para o galho da árvore, à espera do sol.

Um grande número de criaturas, que desejavam seguir o exemplo do galo, do elefante e do toco, preferiram desistir de suas reclamações.

Um dia, o grande Euclides estava dando uma aula e, entre outros assuntos, estava falando sobre o mundo. O jovem Ptolomeu - indiscutivelmente o melhor aluno de sua classe - levantou a mão e perguntou sobre o que o mundo se apoiava.

- Ele repousa", respondeu Euclides, "sobre os ombros de um enorme gigante".

Ptolomeu abaixou a cabeça e a aula continuou.

Um momento depois, o jovem Ptolomeu levantou a cabeça e perguntou sobre o que o gigante estava se apoiando.

- Ele está descansando", respondeu Euclides, "sobre a carapaça de uma enorme tartaruga".

E imediatamente, sem esperar por outra pergunta de seu aluno, Euclides acrescentou, levantando a voz com severidade:

- E, embaixo, só há tartarugas!

Um pregador gostava de demonstrar do púlpito que a obra de Deus é irrepreensível.

A história - que é europeia, provavelmente francesa - conta que um corcunda, ao ouvir o pregador, achou difícil acreditar nele. Um dia, ele o esperou do lado de fora da igreja e disse:

- O senhor diz que Deus faz tudo bem, mas veja como eu fui construído!

O pregador olhou para ele por um momento e respondeu:

- Mas, meu amigo, do que está reclamando? Você é muito bem constituído para um corcunda.

Rabindranath Tagore contou essa história curta, que provavelmente vem da tradição popular indiana:

Um dia, o garoto foi até Brahma, o criador, e reclamou muito amargamente de sua condição.

- Todas as criaturas", disse ele, "querem fazer de mim seu alimento. Como é possível, ó poderoso Brahma, que eu seja o alimento delas? Você acha que isso está certo?

Brahma o ouviu e respondeu:

- O que posso dizer a você, meu filho? Fico com água na boca quando o vejo.